Shakira, cuando morena, se sumó a la onda free extremidades con un disco llamado Pies (o pie, o pieces) Descalsos. La periodista Cristina, mientras, opina sobre el calor, el amor por su departamento, los zapatos y otros males que la aquejan a diario. Opina boludeces, bah. Y lo peor, en una subjetiva y egocéntrica eterna primera persona.

Adoro entrar a mi departamento, a pesar del calor que por estos días emanan las paredes, el techo y el piso. Supongo que una tortuga debe sentir algo similar cuando se mete en su caparazón. Apenas llego, lo primero es librarme de lo que más odio en esta vida, los zapatos. Si tuviese a su inventor frente a mis ojos, le escupiría los pies y luego le pondría un borceguí, para que sufra, hasta que se le seque la saliva. Los zapatos asfixian, acaloran, machucan y ahogan. Son mi cárcel. Decretaría por ley la desnudez de los pies. Pero, además, si estuve cuatro horas fuera, los últimos cinco minutos de regreso a casa, son sencillamente insostenibles. Es tal cual la retención de esfínteres: no aguantas más a pasos del inodoro. Abrir la puerta de madera es la libertad misma. Mi encierro es mi libertad.