¿Cree que la rebeldía nos ayuda a ser más libres?

Para ser rebelde, hay que ser libre.

(Daniel Bruhl, actor alemán)

¿Qué clase de poder ejercen sobre nosotros, los vulgares mortales, estos seres dotados de un aura y una belleza dignas de una estrella?, ¿ el mérito es de ellos, o tan sólo del poder de la pantalla grande, que los vuelve imposibles, y con ello, adorables?, ¿por qué los admiramos e imaginamos una y otra vez junto a nosotros, si apenas conocemos un infiel y parcial retrato de su persona?, ¿acaso ellos no ostentan sus propios defectos?...acabo de ver por segunda vez Good Bye Lennin, y no me importa ninguna de estas preguntas, porque amo irracionalmente a su protagonista. Lo imagino inteligente, reflexivo, sensible, erótico, buen pibe, divertido y comprensivo. Antaño, vi la película en cine y la adoré, pero mi reincidencia no radicó en la talentosa cinta artística, sino en Daniel. Daba lo mismo ver Los Edukadores, Salvador, o Good Bye Lennin. Belleza, carisma, magnetismo, el más lindo de los comunes y el más común de los lindos, ese es Daniel Bruhl. Un tipo cualquiera, mi compañero de la facultad, aquel que va a las marchas de alguna agrupación, el que se te sienta al lado en el cine, el que ojea libros usados pero no tiene para comprarlos. Y encima, como si no fuese perfecto, habla un excelente castellano, porque su papá es alemán, pero su mamá, españolísima. Me pregunto qué sería capaz de hacer a cambio de conocerlo. Entre las opciones evalué la posibilidad de:
- amputarme el último 30% de mi dedo meñique de la mano derecha (no lo uso en demasía), a cambio de una semana con él en Madrid, Berlín, Roma, París, La Paz, Salvador de Bahía, Córdoba capital, o el Riachuelo. Él elige, pero su presencia no es prescindible.
- raparme (una vez que se vaya, claro, que si no me va a escupir...)
- ir de rodillas hasta San Francisco.

- trabajar de voluntaria en un Hogar de Ancianos por un mes.

quizá algún día lo conozca, y escuche a modo de susurro ese seco idioma alemán que en él extrañamente suena a caricia... who know

Es domingo y es de mediodía, hay sol, hoy va a ser un buen día.

Por razones de Seguridad, Cristina ha decidido quitar de este sitio público la escena belicosa con su superior que vosotrois han podido disfrutar.

Es de noche, hace frío, me gusta el frío, me gusta ver cómo las ventanas se empañan, y escribir Cris, Cristina, Cris Verra, y alguna frase económica. Es de noche, hace frío, y la cocina actúa de calefactor. Pronto serán las doce, y como siempre, todo me espera para ser hecho, pero yo dejo que las cosas se pudran...ella prefiere esbozar tontos vocetos, quizá es pereza, o quizá es temor, que el trabajo de acá y allá, que las lecturas comprometidas y lo que el mundo de veras le reclama, que el maquillaje y el equipaje, entonces nada. Es de noche y ella desea hacer lo que mejor le sale, aunque le de pena aceptarlo: encerrarse en su mutismo de hogar, su mate, algún puchito para escenificar la de por sí triste escena, el pelo mojado, y quizá, algo de música. Cuanto menos sale, menos saldría. Es de noche y quiero ser alguien mejor, pero soy lo que soy, y cada vez soy más quién soy y menos quien deseo ser. Es de noche, y de noche súelen pensarse muchas pavadas. Uno cambia el mundo, escribe grandiosos poemas, piensa teorías complejas, inventa actos de teatro, dibuja obras de Picasso, pero al otro día, todo es un gran mamarracho. Y así es la noche, esa es la noche: una ilusión que se deja amar. Y hay que amarla, hay que soñarla, es de noche, soy una fracaso comercial, pero estoy bien. Y eso vale.

http://hipertextovirginia.wordpress.com/

Macri con cara de fach (¿acá va una a o una o?)

Nimo -o George- super expresivo

...suele presentárseme la duda existencial: ¿alineo la foto hacia la izquierda, al centro o la derecha?. Y suelo elegir al azar. Pero esta vez, fue diferente. En el caso de Mauricio el acto resultó mecánico, pero con Telerman no pude decidirme: y quedó ahí, medio raro, entre el centro, la izquierda, la traición a Ibarra y el placer que me produce escucharlo. Sé que sólo es un político, seguro miente, quiere poder y luego del poder, más poder, pero me parece un hombre atractivo. ¿Es pecado?. ¿O acaso la loca de Esther Goris no se enamoró de uno de los Saa? Sólo quería que apareciera mi gran usuario fiel, Nimo, que en realidad es Jorgito (y a eso se deben los hartos elogios) en una fotografía, en este blog, en este gran medio.

Lo de arriba es mi departamento, recién pintado...y limpio.

mi amor tiene cara de polenta, si no necesito grandes ajuares, simplemente, que me quieras

Fragmentos sobre el perro Sam del siguiente blog

http://olganza.com/2005/11/25/murio-sam-el-perro-mas-feo-del-mundo/

Se acabó. Sam no podrá ir por su cuarta corona de “el perro más feo del mundo” porque fue sacrificado en Santa Bárbara. Catorce años alcanzó a vivir. Susie Lockheed fue quien lo encontró hace seis años en un hogar para perros vagos. “Era tan feo que nadie quería adoptarlo“, recordó la Lockheed. “Su piel marrón arrugada, sus incontables verrugas y lunares y sus dientes filudos hicieron que fuera querido por sus vecinos californianos. Yo pienso que no habrá jamás otro Sam, algunas personas pensarían que eso es una cosa buena.” Lockheed dijo que inicalmente cuando vio a Sam hace seis años estaba aterrorizada. Pero ella se enamoró de él, su apariencia ahuyentó a su entonces novio y la llevó a la separación. Sam llevaba una vida de estrella. Frecuentemente asistía al salón de belleza para que le retoquen su particular cabellera. Esa misma espeluznante facha fue la que lo sacó de la anónima vida de perro feo de barrio para llevarlo al estrellato. Porque antes de que su corazón comenzara a fallar, Sam se paseó con sus ojos blancos y sus piernas amorfas por varios shows televisivos.

¡Ánimo!

Algunos feos triunfan

...y pensar que yo la tuve a Sendy, una perra muy similar

Petizas de nacimiento le dieron gran paliza a "Frodo"

Enanas ultra violentas hirieron (pero no de tanta gravedad) al que hace de Frodo en “El señor de los anillos”. Los científicos estudian si su altísimo (paradoja si la habrá) nivel de enanismo incide sobre su grado de violencia. ¿La hipótesis?: cuanto más pequeñas, más turras.
Estudiosos de la materia le han realizado a las “gnomas” numerosas pruebas psicológicas, al tiempo que les probaron calzados a lo cenicienta. El científico Juan Zapatero (sí, primo de Rodríguez), sostuvo: “Así como queremos sacarnos la duda de si el nivel de violencia crece a medida que son más peticitas”, dice, y sonríe socarrón, “también nos desvela saber cuál sería el zapato de sus sueños”. Y agrega su amigo Roberto “El Garca” Sardini: “Hicimos bocha de focus group reuniendo a las chiquitas para averiguar qué desean usar en sus piecesitos. Y, cagate de risa, salió que les encantaría usar una zapato con cuarenta centímetros de plataforma, así que lo probamos y se adaptaron sin más inconveniente que una fractura de cráneo, un cacho de pérdida de masa encefálica y un par de quebraduras de tobillo. Pasa que en el 74% de los casos la prueba anduvo bien porque las chicas son laburantes del circo, ¿vistes?”. Y fue Juan Zapatero quién concluyó: Somos gente seria, así que por la changuita les pagamos con un par de zapatos de la marca Zoret Plataform S.A., aunque si determinamos que son violentas a causa de ser petizas no se van a salvar de la cárcel esta manga de forr...”. Finalmente, la pregunta que este medio se hace es...por qué golpearon a Frodo???

...y está dormida , y él la despierta con un beso, un beso tierno, y otra vez un nuevo beso en ese labio que ahora se sonrie, y todo es tan real, si sobran texturas y las pieles a veces son asperas y otras un poco suaves, y los olores y las miradas y el espesor del aire entre sábanas y frazadas, y las piernas entremezcladas, pero ella pierde el control, y una vez que las cosas han ido demasiado lejos entiende que el fin es dañarla, ya no ve su rostro pero imagina que ahora es cínico, quiere despertarse y gritar, pero cómo se sale de los sueños, si cada vez se está más dentro, aunque llega a preguntarse, aún entre almohadones, cómo huir de algo cuando se ha avanzado demasiado...

STOP

Cris travelling to Buenos Aires...

Clariá en la presentación del Dino Mall...

Clariá se vendió!!!

Continuamos con la onda frívola de las rutas...

ojalá suene el celular, aunque, en verdad, todo lo que es mejor en realidad es peor, y lo peor tiene algo de sabor

pero nunca me levanto antes de las nueve de la mañana

quiero tanto pero ni puedo, y encima, espero

quiero a mis compañeros, y mucho, aunque no seamos amigos...eso es muy bueno

pero no da, mejor, me siento mal

quiero escupir a la señorita maestra y decirle que su clase es una mierda

y después que queda? la nada...vacio, y más vacio

basta una uña afilada para explotarlo en mil

algo asi como un globo de domingo

o aunque sea no asustarme tanto de mi misma

quiero soñar cosas de gente normal

quiero acariciar un gato, y si fuera amarella mejor, pero odio la toxoplasmosis

dejar la facultad, pero ya estoy tan cerquita

dormir miles de horas sin sentir culpa...

emborracharme y no tener resaca...

quiero tirarme de un piso once y caer parada...

La nota frívola de las Rutas

Las dos cabronas son hermosas, lo sabemos, pero además...¿no son increíblemente parecidas?

Anoche, a eso de las 11, mi amado Enzo partió del hogar Verra hacia Pinguino, la plaza que más le place y más cerca está de casa. Tal paseo forma parte de una rutina de la que Enzo regresa a eso de las tres de la mañana, hora en que abre con la destreza que lo caracteriza la puerta del garage. Cuando Daniel abandona el piano antes, rareza ocasional debido a su noctambulismo de clase, Enzo queda fuera, hasta a eso de las siete de la mañana. Pero ante anoche Enzo traspasó un límite: llegó a casa a las diez de la mañana, con la oreja izquierda cortada y una cara de orto que mataba. Todo el día estuvo cabizbajo. Anoche, miércoles, las cosas se pusieron más oscuras. Mi adorado compañero superó su azaña anterior: eran las cuatro y media de la tarde y la familia Verra toda se preguntaba por el paradero de Enzo, al punto que Daniel llamó a la radio-tevé de San Francisco para alertar a la comunidad del este cordobés sobre la fuga o desaparición de tal adorable can. Las hipótesis que intercambiábamos vía teléfono iban desde el asesinato por parte de otra pandilla de perros hasta la persecusión hacia una perra en celo. También pensamos que podría estar perdido o herido tras haber sido atropellado por un auto. La sola idea me arrancó un par de lagrimones. Pero a eso de las cinco el galancito apareció, con la oreja más cortada que el día anterior, y un par de gotas de sangre brotando de por aquí y por acá. Bebió agua y con su mirada nos informó de su mutismo absoluto. Cada vez que se vaya pensaré que es la última vez. Pero la familia Verra seguirá abriendole la puerta del garage, porque ha coincidido en que no quiere un preso político, y menos, mucho menos, un nenito de country.

La música sopla cada rincón de una habitación inmensa. Allí el aire huele a ciprés, y el sonido del tacón de una mujer esbelta tiene sentido. De a cientos, los floreros cubiertos por rosas coloradas posan en muebles de reinados pasados. Esas flores huelen a una refinada y a veces triste elegancia. La elegancia suele ser tan hermosa como triste. Hay vitrales con comienzo pero sin fin, alguien los recorre con la yema de su dedo ciego. Las vírgenes, los ángeles y arcángeles se regocijan tras las caricias. Un ventanal entreabierto, y el frío que se cuela en la piel de aquel que escucha la música que lo transporta al agua, al vientre de su mamá. Más allá, donde el mar canta con sus olas y una sirena llora, el viento golpea las montañas mientras el cielo arroja pequeñas de miles de lágrimas heladas. Una lágrima humedece su piel suave como la seda. Él siempre será triste, y cada domingo pedirá que alguien le cuente de qué es el color azul.

Si sos bravo, elegante y callejero

Si mirás con tu mirada torva

Con tu cara de desconfianza exacerbada,

De gaucho matrero que ha aprendido a defenderse,

Tras desventuras pampeanas

Si tenés el más fino de los rostros,

y el más erguido de los cuerpos

Si sos el dandy, el más hermoso,

El que jamás perderá su charme,

Aunque vuelque y revuelque su anatomía de caballo en un estiércol rancio de plaza de barrio

Si sos dulce y compañero

Astuto e independiente,

Si me das cariño limitado,

Como ninguno, con esa sorprendente capacidad de aburrirte de los demás

Si escuchás el piano con amor, con precisión, con sentimiento

Si mostrás tus dientes de marfil

Blancos y lustrados, dispuestos a accionarse,

Sólo si la ocasión así lo exige

Si escuchás mi voz y delirás

Si escucho la tuya y te adoro más

Si sos vos, mi gran amigo

El que me salta cuando llego

Y se esconde bajo la mesa porque otra vez es el eterno devenir de una nueva despedida

Si sos vos, Enzo

El que con su andar intimida

Mas humano a la hora de mirar que miles de miles de aquellos que se dicen seres, bípedos

Si sos vos, y no puedo decirte mi Enzo

Porque no sos de nadie

Sin amo, ni dueño

Ni perro, ni hombre, ni hermano, ni hijo, ni estúpido caniche toy

Alguien que amo, solo eso

Si sos incapaz de traicionarme,

Si sos vos, Enzo

Y como vos no habrá nunca otro igual

AVISO IMPORTANTE

me afanaron la contraseña, asi que pido que le quiten la admisión en su MSN a esa tal crisverra@hotmail.com que no soy yo, y que no le den bola si les manda cualquiera.

ya crearé una nueva casilla, mientras tanto, agradezco que manden sus direcciones de e-mail a periodismonomade@gmail.com

Sory loco por no postear tanto sory loco en serio